Autoestima

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Niilismo se tornou semântico ao meu nome.
Qualquer tipo de sentimento que não seja
no mínimo agoniante, desconheço.

Tenho a minha existência como maior erro.
Não por eu determinista e sim, simplesmente,
pela minha lúgubre metafísica.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Não mereço carro fúnebre, e nem desejo festa.
De almas ocas e tristes já bastam as que vagam aqui.
Serão apenas máscaras desalegres de criaturas indiferentes.

Quando eu for, me jogue na vala mais barata,
sem caixão, sem paletó, sem eufemismos.
Apenas eu e minha completa inexistência.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Deus não ficará feliz ao ver que não fui para o subsolo.
Tampouco irei para a cobertura, com todos aqueles calhordas.
Quero que minha alma seja enterrada junto ao corpo.

Talvez no subterrâneo de uma sociedade falida,
eu sinta algum sentimento de pertencimento.
Apenas eu e os vermes, como eu.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Eu nunca fui príncipe, Pessoa.
Na verdade, abaixar-me da possibilidade do soco se tornou de praste.
E já perdi as contas das vezes que apanhei mesmo tendo agachado.

Não sou ideal, nunca serei ideal.
Sou verme como qualquer outro ser humano.
A diferença é que me desprendi da ilusão olimpiana.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Cascas vazias que andam comigo juram lealdade.
Como eu almejo a falta de intelecto para ludibriar-me com isso.
Mas esse monstro anímico me lembra que sou verme.

Vejo festejarem a fétida podridão de suas existências,
e não tendo escolha me junto a eles a tal diabólico festim.
Feito moscas rodopiam em torno da nossa sociedade ideal.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Privo-me de meus desejos naturais,
por pura idiossincrasia dos meus outros eu's,
E vejo-me triste, e meus eu's satisfeitos com tal.

Como é inato da humanidade esta dicotomia conflitante.
Cuja mente coloca duas almas em uma concha,
e espera, sem sucesso, que saia desse duelo algo mais que insanidade.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Não tenho valor nenhum.
Não sou digno de nada, e a honra é só uma joia comprada.
Não mereço nada que não seja essencialmente desprezível.

Por tal fato, não vejo-me digno de algo tão honroso como o suicido.
Por isso, espero que o acaso e o destino se amem num momento vindouro.
Para que minha natureza seja finalmente tirada de mim, enquanto meus monstros atingem o orgasmo.

Não presto
Nunca prestei
Nem prestarei

Meus sinceros tempos.

O fim no meio

é começo de um bom poema,

porque o começo do fim

é quando não vemos o meio.

O poeta não enxerga

nem o meio, nem o fim.

E o começo é tão confuso 

que não faz sentido enxergar.

Mas sou gauche,

e só não enxergo o que não existe.

Porém é capaz que no auge da minha solidão,

eu consiga ver até isso.

Amor, eu te vi

desde o começo.

E senti-te em seu meio.

Mas o fim, linda, feito um aborto foi deixado de lado.

O fim não foi real.

O amor não teve fim.

Mas foi real demais

meu amor por ti.

Feito meio copo de cerveja deixado de lado pra esquentar,

feito um filme de ação sem sangue.

Como uma punheta mal batida,

nós não atingimos nosso orgasmo conjugal.

Agora quieto, gauche, eu vejo.

Nosso fim nem começou.

Porém o meio foi-se embora há tempos.

Começo a me perguntar quando acabará esta porra.

Notei que durante a noite
uma fumaça se elevava
entre nossos corpos amontoados.
Lembrei-me das aulas de química,
e como é fascinante saber que
o simples toque entre dois elementos poderosíssimos
poderia causa tal reação capaz de mudar a matéria a sua frente.

Olhei de volta pro teu corpo,
a única certeza que tive era
que o que exalava,
não era cloreto de amônio.

Victor Hugo

Eu acordei avesso
tão avesso que acordei feliz,
e do outro da lado cama.

Não queria mais viver triste.
Não queria meus velhos pensamentos.
Nem os pesos no peito.

Acordei feito passarinho,
disposto a voar.
Disposto a encontrar seu lugar.

Então peguei no sono,
acordei não existia mais cama.
Acordei não existia mais feliz.

A tristeza tomou conta feito um corvo,
que toma o ninho de eu rouxinol.
Talvez nem todos foram feitos pra felicidade.

Poema sobre o mal gerenciamento do abastecimento de água na gestão do Alckmin.

Meu coração é uma caixa d'água.
Não cabe muito, na verdade é simplória
e serve pra um coisa só.
Mas feito cisterna se enche na chuva.

Se cada gota que caíra
pudesse contar nossa história,
me encontraria feliz em lhe abastecer
enquanto o Cantareira descansa.

I have the right to live
I have the right to write
I have to write to live
That's what makes write so right

Sonhar — amar; amar, talvez sofrer.

"Morrer — dormir; dormir, talvez sonhar".
Sonhar — amar; amar, talvez  sofrer.
O ideal persegue de tal maneira a minha mente que ela se tornou um antro de ninhadas e ninhadas de ideias. Elas que pulam, gritam, saltam e se agitam reverberando o ,já, eco da maldição. 
Platão não quis se referir a pessoas como eu quando se referiu ao amor. Ele para o filósofo lutador é a busca pela beleza, em sua essência. Talvez esse seja o problema, acha coisa mais bela que o perfeito? Acha coisa mais perfeita que o ideal? Acho coisa mais ideal do que o inexistente?
Todo poeta se encontra em uma dessas fases. Pablo Neruda em seu auge escreveu Bela, que nada mais nada menos se refere a uma mulher, que pra ele naquele momento era o forma da perfeição.
"Quem dera eu achasse um jeito 
de fazer tudo perfeito, 
feito a coisa fosse o projeto 
e tudo já nascesse satisfeito"
Mário Quintana prova aqui a segunda fase da poesia, a eterna procura pelo ideal. Ele só declara que sua perfeição é inatingível, ou seja ideal. 
E por fim, um dos meus poetas favoritos, Fernando Pessoa mostra aqui fazer parte da terceira fase poética denominada nessa tentativa de aprofundamento lírico. 
"Eu amo tudo o que foi
Tudo o que já não é
A dor que já me não dói
A antiga e errônea fé
O ontem que a dor deixou,
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
E hoje é já outro dia."
Não acho jeito melhor expressar o amor ao inexistente do que buscar a beleza em tudo aquilo que passou ou que vai passar. Aqui o Ideal, o Perfeito e o Amor se mesclam em um ballet não sincronizado mas de qualquer jeito belo.
Encerro agora esta tese mequetrefe que não teve base, nem argumentação com uma conclusão mais abstrata ainda.

"Enquanto não atravessarmos
a dor de nossa própria solidão,
continuaremos
a nos buscar em outras metades.
Para viver a dois, antes, é
necessário ser um."
-Fernando ,sempre me cativa.

Somente aquele que entende o nada enxerga o tudo.

Maldito filósofo grego.

Deixando claro,
eu não tenho poder
nenhum sobre você.
Você é sua, e apenas.
Mas por mim:

Pode ser santa,
piriguete;
Pode ser donzela,
heroína;
Pode ser moça,
velha;
Pode ser plebéia,
rainha.

Queira fira,
ferida;
Queira ame,
amada;
Queira peralta,
tranquila;
Queira sonsa
apaixonada.

Lhe clamo uma coisa
que me poupará muita dor,
por mais que eu seja lacônico,
de tudo que possas ser;
de tudo que possas fazer
só não seja platônico.

Meu amigo José.

_José, cadê você? - pergunta ao celular.

_No mesmo lugar de sempre, por quê?

_Porque eu te conheço há 16 anos e eu sei quando você vai fazer merda.

A ligação cai. João encontra José.

_Que que você ta pensando?

_Eu, João? O que você está pensando?

_Seu psiquiatra me ligou. Eu sei o que está acontecendo.

_Ótimo, então não vai tentar me impedir.

_José, você é forte, inteligente, não pode se deixar abater por qualquer coisa não.

_ Ai ai - ri descontroladamente- é irônico você usar meu nome justamente antes de falar isso. Maldito Carlos Drummond de Andrade, me amaldiçoou com este poema.

_Como assim?

_João, sabe quantas vezes eu tentei acreditar nisso, que eu sou duro, que eu marcho? Sabe quantas vezes me vi no "a festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu"? Mas de todas aquelas estacas que vocês chamam de versos, uma só foi agoniante o bastante pra me deixar sem sono. Nunca achei resposta pra tal. Nunca achei razão, muito menos vontade de procura-la. 

_Qual?

_Você sabe que eu não acredito em horóscopo. Como de praste, não acredito nem em deus, vou por fé em umas luas e estrelas. Mas voltando, eu nunca acreditei em horóscopo, desde pequeno eu sempre soube que aquilo era feito de modo ambíguo para que pareça que aconteceu mas na verdade são todos iguais com palavras diferentes, são todos falsos, são todos distração. 

_O que isso tem a ver?

_Eu lia o horóscopo todos os dias, não sei o porquê. Só fazia. Vai ver era falta do que fazer, ou um pequeno faixo de esperança de encontrar esperança, anyway. Eu li, todos os dias o que aconteceria com Escorpião. Você vê, eu não acreditava naquilo, eu não gostava daquilo mas mesmo assim estava eu lá para mais um jornal, para uma falácia.

_José, você não está mais fazendo sentido.

_Eu nunca acreditei na vida. Mas como eu disse: eu decidi parar de ler o horóscopo.

João sem reação, deixa seu gauche amigo naquele lugar lúgubre. Sem antes abraçá-lo e dizer que o ama. Foi tomar um cerveja, foi continuar sua vida.

_João, joão...algum dia saberás.

Em algum bar sujo há quadras do acontecimento, João finalmente entendeu, depois de alguns copos.

_ José, e agora?

   José, para onde?

Os trens de Sumidouro

Escrevo todos os dias na minha cabeça.
Mas parece que quando
vou buscar os textos no fundo dela,
eles já correram pra mente de outro.

Talvez eu não fosse o suficiente.
Foram pros mais felizes,
pros mais tristes.
Eu continuo mediano, aqui. Gauche.

Só assistindo essa imensa estação
"intercabeçária" entre minhas orelhas.
Enquanto as palavras transitam
e meu coração parte.